Gothic Friday Januar – Auf der Suche nach dem Ich

Ein Gast­bei­trag von Marcus Rietzsch zum Januar Thema des Gothic Fri­day 2011 »Wie bist du in die Szene gekom­men?«.  Marcus betreibt unter anderem die Internetseite T-Arts und ist Herausgeber des Pfingstgeflüsters, das seit 2005 über das WGT in Leipzig berichtet. An die­ser Stelle noch­mal der Hin­weis das jeder mit­ma­chen kann. Begeis­terte ohne eige­nen Blog wen­den sich an einen der Unter­stüt­zer, die im Aus­gangs­ar­ti­kel und in jedem Thema ver­linkt sind. Der Text wurde nicht geän­dert, son­dern ledig­lich mit den von Marcus genannten Videos gewürzt. Nach­träg­lich ein­ge­fügte Absät­zen und Über­schrif­ten sol­len der Les­bar­keit dienen.

Auf der Suche nach dem Ich

Es ist kaum greifbar, welches Ereignis gleichbedeutend mit dem „Eintritt“ in die „Schwarze Szene“ ist. Ich musste dafür keine Prüfung mit Multiple- Choice-Fragen zu Bands wie „Siouxsie & The Banshees“ und „The Cure“ oder Schriftstellern wie H. P. Lovecraft und Edgar Allan Poe ablegen. Nachweise der Teilnahme an Kursen wie beispielweise „Teufelsanbetung für Anfänger“, „Der böse Blick 1“ oder „Drei Schritte vor, drei zurück – Tanzkurs für Gruftis“ mussten ebenfalls nicht erbracht werden. Mir wurde niemals ein subkulturelles Diplom von einem satanistischen Obergrufti in einer feierlichen Zeremonie auf dem örtlichen Friedhof mit anschließender Tieropferung verliehen. Keine Brandmarke in Form eines umgedrehten Kreuzes oder eines schicken Pentagramms auf dem Allerwertesten weisen offiziell  eine Szenezugehörigkeit aus (wirklich nicht).

Welche Erlebnisse, Umstände, Eindrücke mögen also für die eigene Selbstfindung entscheidend gewesen sein? Manches habe ich vehement und nachdrücklich mit dickem, schwarzem Edding durchgestrichen und ausgelöscht – auf das es niemals zum Vorschein kommen mag. Doch gewisse „modische“ Entgleisungen wurden nicht nur gedanklich verewigt. Zeitzeugen helfen erinnerungstechnisch gerne auf die Sprünge – ob man nun mag oder nicht – und in diversen Schubladen und Schuhkartons findet sich das eine oder andere Beweisstück auf Fuji- oder Kodak-Fotopapier. Aber heben die anfänglichen „Ausflüge“ in ein farbenprächtiges Dasein nicht hervor, wie wundervoll die (Nicht)farbe Schwarz doch eigentlich ist? Anderes habe ich hingegen gerne und ohne große Anstrengungen im Gedächtnis aufbewahrt…

Die Erinnerungen an die musische Entwicklung und Förderung, welche ich in den ersten Schuljahren „genießen“ durfte (oder sollte ich sagen: musste), sind stark verblasst bis komplett ausgelöscht. Der Zwang, sich beim Singen der deutschen Nationalhymne als auch des Bayernlieds (Gott mit dir, du Land der Bayern, deutsche Erde, Vaterland! Über deinen weiten Gauen walte seine Segenshand! …) vor der ganzen Klasse in Ermangelung eines Mindestmasses an gesanglichem Talent zum Gespött zu machen, war jedenfalls nicht zuträglich, sich dem Thema „Musik“ eingehender zu widmen. Einen Lichtblick durfte ich aber trotzdem erleben.

Es muss etwa im Jahr 1982 gewesen sein, als mein Lehrer einen Tonträger mitbrachte und der versammelten Klasse vorspielte: die fünfte Sinfonie von Beethoven – modern inszeniert. Greifbare Hörgewohnheiten hatte ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht. Diese dramatische Klangfolge hat mich aber unmittelbar angesprochen – es zeichneten sich deutliche Bilder vor meinem inneren Augen ab. Ein Mensch, durch enge Gassen eilend auf der Flucht vor dem Sensenmann, welchem er natürlich nicht entkommen konnte. Schon an der nächsten Ecke lauerte der Tod auf den gehetzten Menschen, der wiederholt versuchte zu fliehen. Äußerte sich hier erstmalig eine gewisse Vorliebe zum Morbiden? Rückblickend betrachtet muss ich wohl froh sein, dass der Pädagoge meiner, für einen Zehnjährigen vielleicht nicht ganz typischen Assoziation keine (negative) Bedeutung beigemessen und mich zum Seelenklempner geschickt hat. Leider ist die Aufnahme, welche der Lehrer für mich angefertigt hat, in meinen noch vorhandenen Kassettenbeständen nicht mehr auffindbar.

Ansonsten war das mir bekannte musikalische Angebot recht dürftig und von deutlich zu vielen talentlosen Tieffliegern und irgendwie oberflächlichen und nichtssagenden Musikern, welche das allgemeine Radioprogramm bestimmten, geprägt. Ausnahmen bildeten einige Songs interessanter Projekte der Neuen Deutschen Welle, wie „Ideal“, „Grauzone“ und „Fehlfarben“, welche die Zeit bis zum heutigen Tag überdauern konnten. Über andere Interpreten Worte zu verlieren, verhindert mein Schamgefühl nachdrücklich. Reden ist Silber, schweigen ist Gold!

Natürlich war mir zu diesem Zeitpunkt die Unkreativität der wohl einzig auf hohe Verkäufe ausgelegten Titel nicht bewusst. Selbst konsumierte ich noch recht oberflächlich. Umso faszinierender war es, neue Klangwelten kennen zu lernen und tiefer in diese Welten einzutauchen. Wobei es hierbei sicherlich nicht unwesentlich um eine gewisse Rebellion ging. Nicht gegen Eltern oder Familie, hier hatte ich alle Freiheiten und keinerlei Anlässe, mich unwohl zu fühlen. Trotzdem entwickelte sich Unzufriedenheit und Wut. Verantwortlich hierfür waren u.a. erschreckende Vorfälle wie Tschernobyl, die bedrohliche Nähe der Grenze zur DDR (Wanderungen und Radtouren führten auch schon einmal an hohen Zäunen vorbei, hinter welchen bewaffnete Posten patrouillierten und im Wald stieß man auf Grenzmarkierungen, Hinweisschilder und Schlagbäume; die Kontrollen bei zwei Busfahrten nach Berlin vermochten diesen Eindruck ferner zu verstärken), das allgemeine bayerische Spießbürgertum (was sich aufgrund der generationenübergreifenden CSU-Traditionswähler zunehmend intensivierte) und das allgemeine Gefühl, dass auf dieser Welt einfach einiges schief zu laufen schien. Auch der Umstand, dass ich in meiner Klasse immer der Jüngste und Kleinste war und es ein schwieriges und bisweilen aussichtloses Unterfangen war, sich durchzusetzen, trug sein Übriges dazu bei, sich stetig Stücken mit mehr Energie und Aufbegehren zuzuwenden. Ob „Wild Boys“ von „Duran Duran“ für diese Übergangszeit exemplarisch ist, vermag ich schwer einzuordnen. Mir ist dieses Stück mit seinem aus meiner persönlichen damaligen Sicht ungezwungenen Temperament jedenfalls sehr positiv im Gedächtnis geblieben.

Und auch das kulturelle Niemandsland der fränkischen Provinz konnte den Drang nach neuen Klängen, Texten und unangepassten Künstlern nicht aufhalten. Eine Zeit des Entdeckens und Ausprobierens begann. Nach und nach nahm der Aggressionsgrad der Musik zu: Scheiben von Black Sabbath, Judas Priest und Iron Maiden landeten auf dem Plattenteller. Kirchenhüter sahen hier das Werk des Teufels und bewiesen dabei große Phantasie: Auf rückwärts abgespielten Platten sollte man deren Hinweise folgend geheime Nachrichten an den Hüter der Hölle hören. Wir – die wir damals dieser Musik lauschten – waren somit alle Teil einer raffinierten diabolischen Verschwörung. Mein individuelles Interesse an der Rückkehr des Antichrists auf die Erde hielt sich aber in Grenzen. Einzig wichtig war Provokation und Abgrenzung.

Bei den regelmäßig stattfindenden Diskotheken- und Clubbesuchen erreichten u.a. Songs von D.A.F., New Model Army, Iggy Pop und zahlreiche weitere außerordentliche Künstler meine dadurch erfreuten Gehörgänge. Die Selbstfindung konnte nicht mehr gestoppt werden. Besondere Befriedigung empfand ich, wenn dadurch anderen Mitmenschen eine „Freude“ bereitet werden konnte. So bat eines Tages ein Kunde in dem Plattenladen meines Vertrauens darum, eine Scheibe von „New Kids On The Block“ anhören zu dürfen. Es gab nur einen Plattenspieler und keine Kopfhörer. Jeder Anwesende kam also ebenfalls in den „Genuss“ dieser Platte. Ich stöberte gerade im Bereich „Punk/Rock“ und so kam es, dass als Gegenreaktion die „Dead Kennedys“, welche ich zu diesem Zeitpunkt einzig namentlich kannte, zufällig auf dem Plattenspieler des Ladens landeten. Waren die „Dead Kennedys“ nicht auch eine Boygroup? Schließlich bestand die Gruppe aus vier männlichen Wesen. Die entgleitenden Gesichtszüge des Boygroup-Jüngers, der sich weiterhin im Geschäft aufhielt, wären mir schon Lohn genug gewesen, doch unabhängig von der Beglückung meiner Umwelt begeisterten mich darüber hinaus diese bisher unbekannten Klänge, welche fortan meine Vinyl-Sammlung bereicherten. Zornig und zügellos. Ein perfekter Gegenpol zu den weichgespülten, dauergrinsenden, die Heile-Welt-verkündenden Bands, deren Veröffentlichungen von der Masse konsumiert wurden.

Gerne hätte ich die Anfänge dieser Strömung in England selbst miterlebt, aber auch am Bildschirm war die Geburt des Punk eine mitreißende Angelegenheit. Aggressiv, schnell, laut, chaotisch und kein Blatt vor den Mund nehmend. Es faszinierte, wie die hässliche Fratze einer konservativen Gesellschaft entlarvt und vorgeführt wurde. Eindrucksvoll und prägend war hierbei vor allen Dingen der halbdokumentarische Film über die „Sex Pistols“: „The Great Rock´n´Roll Swindle“. Diese unbändige Wut, welche durch die Originalaufnahmen beinahe greifbar waren… und die Erkenntnis, wie leicht es damals doch war, die Öffentlichkeit zu provozieren – überaus spannend. Das Bewusstsein, dass sich auch der Punk – zumindest zu einem großen Teil – verkauft hat, kam wohl erst später, obwohl im Laufe des Films schon gezeigt wurde, wie sich die Musikindustrie auf alles stürzt, mit dem Umsatz zu machen ist und damit maßgeblich den Untergang von ganzen Subkulturen auslöste. Wobei die beteiligten Manager und Bands selbst durchaus nicht unschuldig waren.

Das in den Augen der Presse und dem erzkonservativen England skandalöse Interview von Bill Grundy mit den Sex Pistols, welches die Band über Nacht schlagartig landesweit bekannt machte und in welchem Siouxsie Sioux, die spätere „Gothic-Ikone“ schlechthin, eine wesentliche Rolle spielte:

(Es sollte vielleicht darauf hingewiesen werden, dass das – durchaus geschmacklose – Tragen von Swastikas zu dieser Zeit unter englischen Punks üblich war, lediglich der Provokation diente und keinesfalls von einer rechte Gesinnung zeugte.)

Selbstverständlich ging die musikalische Bereicherung einher mit äußerlichen Veränderungen. Nach und nach wurden Metal-Textilien gegen Sicherheitsnadeln, Aufnäher, Ansteckbuttons, eine lila gefärbte Jacke und löchrige Hosen getauscht. Klobige Springerstiefel (noch keine Doc Martens) durften nicht fehlen (ebenso wenig der nicht wirklich ernst gemeinte Hinweis meiner Mutter, ich solle aufpassen, mit diesen riesigen Teilen an den Füssen nicht irrtümlich und unkontrolliert Kellerfenster einzutreten). Genauso kam Haarspray erstmals zum Einsatz. Frisurentechnische Vergleiche zum kleinen Vampir, denen ich so gar nicht beipflichten wollte, waren die Folge. Im Laufe dieser Selbstfindung sollte neben fragwürdigen Kleidungsstücken auch der eine oder andere „Unfall“ verzeichnet werden. Versehentlich abrasierte Stellen am Hinterkopf (wenn man 3 mm stehen lassen möchte, sollte man eben den Aufsatz zur Einhaltung eines Abstands vor dem Haarschneider nicht vergessen) konnten ebenso wenig begeistern wie rostbraun gefärbte Haare (Rot habe ich mir jedenfalls anders vorgestellt).

1990 weckte das Bizarre Festival meine bis heute andauernde Festival-Leidenschaft. Das Allerlei an unterschiedlichen Subkulturen, die sich gegenseitig „befruchteten“, war ungewöhnlich und spannend. Gruftis blieben aber trotz Auftritten von Bands wie „Fields Of The Nephilim“ oder „The Mission“ in der Minderheit.

Ich entdeckte die verstörende Atmosphäre der „Neurosis“, ebenso wie den politischen Crossover von „Rage Against The Machine“ als auch die zügellose Aggressivität des Hardcore-Punks von Bands wie „Agnostic Front“ und „Sick Of It All“. Das Repertoire wurde mittels Tonträgern von Therapy?, Joy Division, The Sisters Of Mercy, The (Southern Death) Cult, The Pixies, Bad Religion, Killing Joke und diversen anderen zum „alternativen“ Sammelsurium abseits des allgemein-gültigen Mainstreams Zählendem erweitert. Independent war fortan DAS Schlagwort.

Erst um 1994 herum besuchte ich erstmalig eine rein schwarzen Party. Der legendäre Club „Die Etage“ in Bayreuth war über einen dunklen Hinterhof und anschließenden Treppenaufgang erreichbar. Es gab Zeiten, an denen Stefan Ackermann von „Das Ich“ an der Kasse saß. Links die Bar, ein paar Sitzgelegenheiten, viel Nebel, einige Kerzen. Klein und unmodern. Hin und wieder beschalte Oswald Henke von „Goethes Erben“ die kleine Tanzfläche, auf welche er einmal zornig den CD-Player geschleudert haben soll. Schemenhafte Gestalten bewegten sich im Einklang zu dunklen Klängen. Eine atemberaubende Atmosphäre. „Black Death“ von „:Wumpscut:“ hat sich durch diesen und weitere Besuche besonders in mein Gedächtnis gebrannt. Sanfte sphärische Klänge, ein ruhiger Rhythmus und anschließend das sich finster ankündigende Unheil, welches in einem brachialen Gitarrengewitter im Geschwindigkeitsrausch und einem schneller werdenden Beat gipfelte, um danach wieder urplötzlich in sanfte Tonfolgen überzugehen. Eine Offenbarung. Mich würde es nicht wundern, wenn ich mit offenem Mund am Rand der Tanzfläche stand. Ich fühlte mich irgendwie „verzaubert“.

Aber nicht nur das schwarze Ambiente und die dunkle Stimmung zogen mich an – ebenso die Einstellung, die ich dahinter zu spürten meinte. Ein farbloser Gegenpol zur bunten Spaß- und Konsumgesellschaft, der keine gekünstelte Fröhlichkeit mit blödsinnigem Dauergrinsen erforderte. Eine Szene, welche sich nicht auf Musik reduzieren ließ, sondern in der vielfältige Interesse außerhalb der Norm aufblühen konnten. Ein Hang zur Melancholie, ästhetisch gekleidete Menschen mit einer geheimnisvollen Ausstrahlung, ein deutlich eingeschränkter Alkoholkonsum (meine Toleranzgrenze bzgl. Alkoholexzessen und dem damit einhergehenden Ausfallerscheinungen vieler „Individuen“ schwand von Jahr zu Jahr) und ein nicht vorhandenes Gewaltpotential – war das nicht meine Welt?

Eher unbewusst und in einem schleichenden Prozess wurde der Kleiderschrank in den folgenden Jahren einer Farbreduktion unterzogen. Unabhängig davon entwickelte sich eine Vorliebe für dunkle, morbide Orte und Kunst jenseits der Musik. Das Bild „Klosterfriedhof im Schnee“ (das Bild zum Eingang des Artikels, anm. Spontis) von Caspar David Friedrich dürfte dafür ebenso beispielhaft stehen, wie diverse Werke des Fotografen Simon Marsden – mystisch, farblos, düster, bedrohlich und mit einer magischen und berauschenden Anziehungskraft.

Der Drang, selbst kreativ zu sein, war schon als Jugendlicher groß. Doch der Versuch, sich mit Trommelstöcken (und der damit wohl verbundenen Terrorisierung der Nachbarschaft) und dem Schreiben von Songtexten über das Szenarium eines dritten Weltkriegs oder geldgierigen, gewissenlosen Subjekten zu verwirklichen, war realistisch betrachtet eher von mäßigem Erfolg gekennzeichnet. Auch der einmalige Einsatz als „Trompeter“ (wenige Töne auf dem Musikinstrument meines Vaters reichten) bei dem „Projekt“ eines Nachbarn, der in seinem Zimmer mittels eines Kassettenrekorders Unikate erschuf, welche auf dem Schulhof verkauft wurden, hatte keinen nachhaltigen Einfluss. Trotzdem denke ich gerne an diese aberwitzigen Aufnahmen, für welche der Nachbarsjunge Texte von Nena umschrieb, zurück. Zum Einsatz kamen u.a. eine Bassgitarre, eine Bohrmaschine, eine Regentonne. War das nicht Industrial? Doch zurück in die Mitte der 90er Jahre. Das Schlagzeug, welches bereits eingemottet war und zu Teilen mittlerweile als Auflage für Stereoanlage und Plattenspieler dient, wurde gegen eine Spiegelreflexkamera getauscht. Ein Faible für schwarz-weiße Porträt- und Aktaufnahmen entstand. Anfänglich skeptisch – kannte ich doch nur die geordneten und aufgeräumten „normalen“ Gottesacker der Umgebung – erlag ich später auch dem Reiz der Friedhöfe (Klischee hin oder her); erschlossen sich mir hier doch zahlreiche spannende Motive, welche ich erfreulicherweise später im Rahmen einiger Festivals und inzwischen auch in einem eigenen Bildband einem größeren Publikum zeigen konnte. Eine Subkultur nicht nur passiv zu erleben, sondern auch aktiv zu einem klitzekleinen Teil mitzugestalten, war und ist ein großes Glück und Vergnügen, welches hoffentlich noch lange anhält.

Etwa zur selben Zeit schilderte mir ein Freund seine Eindrücke vom Wave- Gotik-Treffen, welche bei mir eher negative Assoziationen weckten: große Menschenmassen und ein gewisses Chaos. Was mich vorerst von einem Besuch abhielt – welch Fehlentscheidung. Doch die Möglichkeit, meine Fotografien einem breiten Publikum zu präsentieren, brachte mich glücklicherweise doch noch nach Leipzig. Mich erwartete ein atemberaubender Anblick: eine Stadt voller Schwarzgekleideter. Trotzdem alle auf ihre Art und Weise einzigartig. Staunend erfuhren die oben genannten Wahrnehmungen uneingeschränkt Bestätigung. Eine imponierende Atmosphäre und ein scheinbar grenzenloses Angebot, welches eindrucksvoll die Vielfalt dieser Subkultur wiederspiegelte. Und obwohl ich ohne Begleitung durch Leipzig streifte (wahrscheinlich mit riesigen Augen), kam zu keinem Moment Langeweile oder Einsamkeit auf. Die Faszination für dieses friedliche Mit- und Durcheinander nahm mich schlagartig gefangen.

Der Drang zur Mitgestaltung, die Begeisterung für diese Subkultur mit seiner Vielfältigkeit, Melancholie, finsterem Humor und den facettenreichen Menschen und der Wunsch, dieses festzuhalten und greifbar zu machen, sollte sich später in Form des Pfingstgeflüsters (einem umfangreichen Rückblick auf des WGT) äußern. Aber das ist eine andere Geschichte…