Zurück zum Beton! Onkel Hagen erzählt Euch mal, warum Früher auch alles Scheiße war

Tach zusammen! Als in den 80er Jahren der Ruhrpott noch kochte, kochte auch die Szene. Und die Gemüter kochten meistens auch…über. Die Luft war schlecht, die Arbeitslosigkeit hoch, die großen Streiks brutal und der kleine Grufti Hagen eher schüchtern. Nun bin ich 48, aus dem Gröbsten raus und erzähle euch mal, wie schön es früher war. Oder auch nicht.

Früher war alles…auch Scheiße

Rennen nicht Laufen sangen einst Die Ärzte. 72 Kilo, 186 groß und alles andere als sportlich aber wegrennen war immer eine Spitzendisziplin meiner Kumpels und mir.

Unsere Lieblingsdisco war 10 Kilometer entfernt in einem anderen Stadtteil. Abends um acht mit dem Bus hin und um Mitternacht mit dem letzten Bus nach Hause. Oder wenn das Geld reichte, mit dem Taxi. Das war sicherer. Denn die Gefahr lauerte überall. Nazis, Prollos mit Schnauzbart, Fußballhools. Alles was den IQ eines Panzerschrankes hatte, war hinter einem her.

Palaver untereinander, Palaver mit anderen Szenen, Palaver in der Disco, Palver an der Imbissbude. Hurra, nur dreimal angerotzt worden und ein kleiner Zwischenfall mit Skins. Schön war es.

So lange Gruftprinzessinnen dabei waren, waren alle nett. Als Gruftimann allein konnte man nach zwölf nur mit dem Taxi nach Hause fahren und selbst der Fahrer war häufig „not amused“.

Es gehörte irgendwie dazu und hat uns eigentlich nur gestärkt.

Als dann die Emos aufkamen und alle sie als Hassobjekt Nr. 1 auserkoren hatten, kamen mir die Vergleiche zur damaligen Zeit auf. Nur die haben nicht durchgehalten. Sie haben sich fertig machen lassen. Geboren aus dem Kommerz gestorben durch den Kommerz.

Kurioserweise gab es in Kneipen, wo die ollen Stahlwerkmalocher saßen, nie Ärger. In solchen Gaststätten war das Bier günstig, der Wirt oder die Wirtin war der King, Sozialarbeiter, Richter und Schlichter in einer Person und freute sich, wenn Geld reinkam. Egal von wem. Erst wurde man beäugt und nach dem zehnten Bier kam man mit den Alten ins Gespräch. Denen war egal, wie man aussah, Hauptsache die konnten mal wieder ihre Heldentaten vom Stahl-oder Bergwerk erzählen.

Wie oft haben wir uns damals gelangweilt ohne das Internet. Ständig gibt es da neue Tipps, die einem die wichtigen Fragen beantworten: „Was könnte man noch für Musik gut finden?“ oder „Wo gehen wir heute hin?“

Konzerte waren dann immer das große Ereignis im Disco Alltag. Gelangweilte, besoffene Spitzenbands des Genres, die krumm und schief ihr Können unter Beweis stellten. Die Bollock Brothers spielten im Old Daddy Oberhausen, voll wie tausend Mann und trotzdem bliebe alle da und schauten sich den Scheiß an.

War In der Disco mal ein Klo verstopft, ja und? Kam halt der Zapfer, langte mit der Hand und dem Arm beherzt rein. Scheiß auf die Wolfgang Petri Gedächtnisbändchen am Arm. Problem gelöst, Weiterzapfen. Gesundheitsamt? Ich lach mich gleich tot.

Heute steht man auf irgendeiner Indie-Disco Revival Party und unterhält sich genau mit den Leuten auf die man früher gepisst hatte. Außenseitertum schweißt irgendwann zusammen. Man unterhält sich mit Teds darüber wo es früher die größten Prügeleien gab, mit Skins, wer damals die beste Haarschneidemaschine hatte und mit Mods, wer einen damals mit dem Roller nach Hause gebracht hat.

Und mit wem spricht man nicht mehr? Mit den Gruftis, die nicht mehr da sind. Diejenigen, von denen man dachte, dass sie einem ähnlich sind, weil man zu jung war, um zu erkennen, dass die in einem ganz anderen Zustand waren.

Zugedröhnt, Abgefahren, Ausstieg nicht mehr möglich. Endstation Tod.

Fast bei jedem Zusammentreffen der alten Garde – egal ob Freund oder Feind – findet das selbe Gespräch statt. Haste gehört, kannteste noch, auch tot. Und als Nachsatz der Ratlosigkeit kommt: Der hat die Szene wirklich gelebt. Leider meistens viel zu kurz.

Wir hörten Musik, die man nicht fand

Wir gehen auf Partys wo Lieder laufen, die wir schon vor dreißig Jahren gehört haben. Als ich geboren wurde, war der Krieg gerade mal 25 Jahre und Woodstock gerade mal 1 Jahr vorbei. Wir, die wir uns in den 80ern über Alt-Hippies lustig gemacht haben, die unsere Feten bewusst oder unbewusst besucht haben, sind nun selbst diese Überbleibsel aus der großen Zeit des Independent.

Als Plattenbosse das Potenzial erkannten und sich die Taschen vollmachten. Wo London nur noch ein Ramschladen für Spät-Schwarz-Tragende war. Adam Ant lag mit bipolaren Störungen nieder. Düsseldorf hat den Punk mit Beton aus der Stadt vertrieben und außer einer popligen Ausstellung vor zig Jahren nichts dazu beigetragen diese unglaubliche Musikentwicklung, die im Ratinger Hof und Umgebung entstanden ist, zu erhalten. Und Campino wohnt mit seinem angeblichen Erzfeind Bela B in Hamburg wo sie sich beim Joggen einen Blick zuwerfen der sagen will: Hast du gehört? Hagen ist nun auch tot. Falls es einer nicht weiß: Hagen war mal Bassist bei den Ärzten und vermutlich einfach zu sehr in der Szene.

Es gibt kaum noch jemanden der sich die Mühe macht Musik zu entdecken, zu hinterfragen, nachzuforschen wer das ist wer das macht. Und früher konnte man forschen wie man wollte, man fand die Platten von Tuxedomoon & Co einfach nicht. Für Schweinekohle nahm der DJ für Dich einen Livemitschnitt auf. Wenn es ihm dann in den Kram passte. Damen hatten da bessere Chancen. Warum? Man hatte es noch nicht so mit der sexuellen Belästigung, da hat man baggern lassen oder selbst gebaggert um ans Ziel zu kommen.

Neue Partys oder Treffen wurde über kopierte Zettel verbreitet. Wer einen frei zugänglichen Kopierer auf der Arbeit hatte oder jemanden von der Zeitung kannte, dem man regelmäßig in den Allerwertesten kriechen durfte, war klar im Vorteil.

Und dann tauchten Leute auf, die selber nähen konnten

Wow! Keine Plörren von C&A, die ja immer ein Garant für die schwarze Grundausstattung waren und die man dann mit Sicherheitsnadel und sonstigen selbst gemalten Stickern pimpen musste.

Vor allem musste man alles so verfeinern, dass man nicht wie das 40ste Double eines BRAVO-Gothics, Ghouls, Gruftis oder New Waver aussah. Alle mit derselben Schnallenhose, der gleichen Jacke mit Ösen, dem umgedrehtes Kreuz um den Hals und gleicher Haarfrisur war nicht drin. Und außerdem gab es solche Leute Anfang der 80er sowieso nicht.

Die Auswahl an Schuhen war eher klein. Pikes, Docs oder BW Kampfstiefel. Wer sich erdreistete, mit irgendetwas anderem aufzutauchen, geschweige denn Schuhe von Deichmann und Co zu tragen, war direkt unten durch.

Haare waren auch ein Aushängeschild. Wuschelig oder hochtoupiert, Teller oder Kerze. Aber wehe da kam einer mit hohen Haaren aber ohne Undercut oder Experten, die einen Schnauzer dazu trugen. Todesurteil hoch drei.

Bei solchen Sachen galt man als Pseudo und wurde direkt von der „Familie“ fertig gemacht. Und das Wort Mobbing war noch nicht mal erfunden. Apropos Mobbing: Im Bus zu Disco wurde gedisst bis der Balken brach. Heute würde man das alles direkt anzeigen und damit den juristischen Apparat fast zum erliegen bringen.

Das aus einem Auto auch schon mal mit der Gaspistole geschossen wurde, wenn man an der Haltestelle stand: Geschenkt.

Kaugummi in den Haaren, Kaugummi in den Klamotten, Heimlich Geschlechtsteile mit Tintenkiller aufgemalt damit man die im Schwarzlicht gut sieht. Beim Pogo der Psychos wurde so getanzt, dass man an allen Gruftis vorbeikam und denen die Hemdknöpfe abreißen konnten. Anzeige wegen Sachbeschädigung: Fehlanzeige.

Zurück zum Beton – Hand in Hand mit dem Schicksal

Auf der Arbeit musstest du zwei mal mehr leisten um anerkannt zu werden. Da man ja auch schon mal in der Woche in die Disco ging, mussten die Haare irgendwie halbwegs human hergerichtet werden. Als schwul galt man sowieso. Wenigsten die langhaarigen Heavis und Thrasher in der Lehrwerkstatt hatten Verständnis. Die mussten nämlich Haarnetz tragen. Das war noch erniedrigender.

Wahre Arbeit, wahrer Lohn sangen die Krupps, mehr Ruhrgebiet ging nicht. Doch dieses große Zeit war dann Mitte der 80er vorbei. Stahlwerke und Zechen stellten nach und nach den Betrieb ein. Und wer nicht rechtzeitig einen neuen Job gefunden hat stand auf der Strasse. 1987/88 kam zu einem der größten Arbeitskämpfe die Deutschland je gesehen hatte. Selbst die Regierung in Bonn wurde unruhig und hatte Angst vor Bürgerkriegsänhlichen Zuständen nach dem bekannt wurde, dass die Hütte in Duisburg Rheinhausen geschlossen werden sollte.

Man ging gemeinsam auf die Strasse, Punk neben Oma, Grufti neben Schnauzbartproll. Einmal hat mich so einer sogar mal nach einer Demo mit seinem Manta mitgenommen. Das war gelebt Solidarität und außerdem zehn mal besser, als von Duisburg nach Hause zu laufen. Auch wenn man so nichts miteinander zu tun hatte, das Schicksal schweißte uns zusammen. Am Ende hat es aber alles nichts gebracht. Die Stahlwerke machte genau wie alle Zechen dicht. Übrig geblieben ist ein Ruinenlandschaft aus Stahl und Beton, die sich die Natur Stück für Stück zurückholt.

Aber das will ja auch wirklich keiner. Denn das war früher richtig Schei…..schön!